a flor do nordeste: Poesia?

Favas contadas?

São favas contadas:
Milésimos de segundos contados nos dedos,
pra não perder o trem,

Não se pode perder o trem,
Não se deve perder a hora,
É preciso manter a calma,
treinar paciência,
aparentar normalidade...

São favas contadas:
temos que seguir sem olhar para os lados,
cabrestos lançados,
é proibido olhar para trás,
é proibida a retrovisão...
qualquer ponto que gere reflexão,
de partida ou de chegada...
Em qual plataforma está estacionada sua (re)composição?

ora direis, fazer estrelas...

Eu tenho um sonho guardado, 


um sonho de virar estrela. 


Não, não sonho em me transformar num astro,

mas em aprender a "dar estrelas", 


uma, duas, três, ininterruptas : mãos no chão, pernas pro ar, 


cabeça pra baixo reaprendendo a sonhar. 


Eu guardo um sonho de virar estrelas na areia do mar...

o amor?

Não é o amor que acaba, 


é a história que chega ao ponto final 


e grita aflita por um novo parágrafo.

Sobrenomes

Eu sou um nome sobre o nome que me deram 

e ainda não sei quantos sobrenomes hei de ter. 

Às vezes me chamam flor, poesia e mansidão, 

 outras tantas, ventania, tempestade, furacão. 

Sobre os nomes bem ou mal (ditos), 

teço a linhagem minha e dos meus. 

De minha avó, terços, benditos e uma história pra noite chegar. 

De meu avô, acordes aflitos, de uma rabeca que nunca escutei, mas que sei de meu pai contar. 

No terreiro, à tardezinha, o balé na vassoura da minha mãe. 

No fogão aceso à lenha na cozinha, um café pronto pra esquentar a casa, 

desenhar a cara da noite na brasa e aninhar a madrugada que se anuncia... 

e amanhã, de novo, outro café, pra outro novo dia...

presente imperfeito

Já que os verbos me são rasos,

e os versos caros demais, 


conjugo as letras de tempos em tempos, 


no passado-presente-futuro


 em que desenho 


meu passo a passo.

eu

Não,


não sei o que me define.
.. 
às vezes acho que é o sonho, 


outras, não sei saber...