tijolo

é de tijolo em tijolo, mas a estrada nunca para;
a construção jamais acaba,
fazer o caminho é luta pra vida inteira,
ainda que sobre águas, 
ainda que em meio às nuvens
andar é metáfora própria do viver
ainda que no chão de estrelas
ou de tijolo em tijolo,
mas a estrada existe em toda sorte de vida,
até na morte, 
a eternidade é estrada comprida

parto

parto
mas fico
dividida e multiplicada
mater, madre, mother
(re)parto

dor fina

não há poema,
nem diadema,
nem coroa 
nem novena,
nem era nem quarentena
que resguarde uma cabeça assim
tão vazia de emoção,
tão ôca de alfazema.
não há traço que sustente,
não há rima que se aguente,
não há sonho que se alimente...
nem bezunto, nem morfina,

que entorpeça um corpo doído assim
de uma dor fina, dormente
de amor tão ausente, 
tão ferido, tão rasgado, tão espinho
de um compasso tão sozinho,
de um sentido tão perdido, 
choro engolido num caminho remendado...
nem bezunto, nem morfina,
remédio algum, nem aspirina...
não há poema,
nem diadema,
nem novena,

nem mais rima...

estampa

A estampa
fina ou não
é mera impressão
por fora...
o ditado está posto
por dentro...
é que se sabe 
do sabor (ou bolor) do pão

diadema

Quando eu era menina sempre usei diadema nos cabelos
gostava mesmo era das que brilhavam, 
as douradinhas me fascinavam...
Depois do tempo das diademas vieram as tiaras,
os arquinhos, todos vestidos em muitos tipos e cores várias,
como nunca mais vi o brilho das diademas,
elas ainda permanecem em minha cabeça.
às vezes apertam um pouco,
deve ser o douradinho de seu ouro,
mas ainda assim, permanecem em meus cabelos essas diademas

(dis)curso

meu perdão
meu rancor
faces e disfarces
de um mesmo (dis)curso

mergulho

Já que a fonte é rasa
e o céu profundo
resta o mergulho
de cabeça...
o horizonte
o penhasco
o asco...
quando o medo de voar
encolhe minhas asas