Mãe d'água

Quando menina era comum receber a visita de Mãe d'água.
Ela vinha sempre trajada com um longo e enfeitado vestido verde.
Vinha linda e perfumada.
Seus cabelos compridos traziam o aroma dos vários céus por onde deve ter caminhado.
Cheirosa nos cabelos, na roupa, na pele, no gesto.
Tinha uma voz doce e familiar que com frase curtas, tomava a forma de acalanto, nas palavras que até hoje reverberam em minha cabeça.
Era assim que Mãe d'água vinha, vestida nas vestes de minha Mãe.

queria...

Queria um não sei quê que me tirasse do chão;
mas não vale avião...
 Balão até que podia ser;
ou algo como uma pétala/pluma de dente-de-lão...
que de leve me leve a um céu qualquer,
outra esfera,
uma outra encarnação ...

Inventada

Quando o mundo me cansa e não me dá nada do que desejo,
Quando prevejo a desistência da esperança,
não exercito a paciência; prefiro o tom do desespero:
em uma página em branco qualquer,
desenho minha aspiração; invento o que não não havia,

Rabisco o que não existia e justifico minha existência...
É esse o meu jeito de pedir clemência,
fingir demência, com ou sem licença...
É esse o meu ponto de exclamação...

A pedra que nos sustenta, é a visão que de tudo a gente inventa

a flor do nordeste: Poesia?

Favas contadas?

São favas contadas:
Milésimos de segundos contados nos dedos,
pra não perder o trem,

Não se pode perder o trem,
Não se deve perder a hora,
É preciso manter a calma,
treinar paciência,
aparentar normalidade...

São favas contadas:
temos que seguir sem olhar para os lados,
cabrestos lançados,
é proibido olhar para trás,
é proibida a retrovisão...
qualquer ponto que gere reflexão,
de partida ou de chegada...
Em qual plataforma está estacionada sua (re)composição?

ora direis, fazer estrelas...

Eu tenho um sonho guardado, 


um sonho de virar estrela. 


Não, não sonho em me transformar num astro,

mas em aprender a "dar estrelas", 


uma, duas, três, ininterruptas : mãos no chão, pernas pro ar, 


cabeça pra baixo reaprendendo a sonhar. 


Eu guardo um sonho de virar estrelas na areia do mar...

o amor?

Não é o amor que acaba, 


é a história que chega ao ponto final 


e grita aflita por um novo parágrafo.