o amor?

Não é o amor que acaba, 


é a história que chega ao ponto final 


e grita aflita por um novo parágrafo.

Sobrenomes

Eu sou um nome sobre o nome que me deram 

e ainda não sei quantos sobrenomes hei de ter. 

Às vezes me chamam flor, poesia e mansidão, 

 outras tantas, ventania, tempestade, furacão. 

Sobre os nomes bem ou mal (ditos), 

teço a linhagem minha e dos meus. 

De minha avó, terços, benditos e uma história pra noite chegar. 

De meu avô, acordes aflitos, de uma rabeca que nunca escutei, mas que sei de meu pai contar. 

No terreiro, à tardezinha, o balé na vassoura da minha mãe. 

No fogão aceso à lenha na cozinha, um café pronto pra esquentar a casa, 

desenhar a cara da noite na brasa e aninhar a madrugada que se anuncia... 

e amanhã, de novo, outro café, pra outro novo dia...

presente imperfeito

Já que os verbos me são rasos,

e os versos caros demais, 


conjugo as letras de tempos em tempos, 


no passado-presente-futuro


 em que desenho 


meu passo a passo.

eu

Não,


não sei o que me define.
.. 
às vezes acho que é o sonho, 


outras, não sei saber...

bem te vi

Bem-te-vi, nem-me-vi, só te ouvi...

verdades?

verdades-mentiras-inverdades-envergaduras enveredadas, vértebras de pontos-de-vista...

palavras

Palavras,
 (entre)laçadas em frases que ninguém dizia, 
quem diria,
 são abraços românticos no ventre da poesia...